Post  300519

Nel luglio del quarantaquattro, lungo la Setteponti,  un plotone di nazisti tedeschi  giocò alla fucilazione con trentuno civili italiani. E vinsero loro.

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Diciassette giugno millenovecentosettanta: il giorno di Italia vs Germania uguale quattro a tre ma anche quello del varo di una barca auto costruita.

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Ogni tanto mi tocca falciare il prato. Certe volte; quando la vena artistica s’impenna oltre il lecito; mi tocca disegnare con la falciatrice.

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Un ragazzo si cimenta nel pavimento di un piccolo terrazzo. E prende una tranvata virtuale.

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Dal tavolo alla città transitando per quattro mattoni. Questo potrebbe essere il sinossi, che più secco non si può, di quanto raccontato.

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Scale. In tutte le loro molteplici declinazioni compreso l’ultima a pioli che ho scoperto giusto ieri dentro i ruderi di quello che un tempo era stato un mattatoio. È curva; vagamente somigliante all’ortopediche delle palestre; e il tempo c’è scorso sopra così come il sangue degli animali che ci son stati appesi.

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L’ultimo giorno della raccolta dell’olive diventa anche la “sfida dello spiazzo dei sei olivi”.

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Una saetta fa il suo mestiere e colpisce un cipresso.  Poi succedono altre storie.

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Una battaglia a pirulini dentro una stanza buia? Eccola.

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Una piazza di campagna verso la fine dei sessanta.

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Pane e ceramica. Con il jazz hanno in comune solo un aggettivo: vanno serviti caldi.

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